永远别跟法师打赌 Never Bet Against a Magus

罗根在长椅上缩成一团，炙热的太阳烤得他大汗淋漓，滑稽的衣服无助于止汗——说实话无助于任何事。外衣不是为坐下设计的，而只要稍微一动，硬邦邦的皮革刺得他下身痛。

“什么鬼东西。”他抱怨着，第二十次拽了拽衣服。穿法师袍的魁看来也不怎么舒服，衣服上闪闪发光的金银符号让他的脸更显苍白病弱，更突出了他鼓胀抽搐的双眼，他一早上都没怎么说话。他们三人中，似乎只有巴亚兹怡然自得，在汹涌人潮中得意扬扬，阳光在晒成棕色的光头上闪耀。

他们就像放在喧闹群众中一只烂透的大水果，受欢迎程度与之相仿。这些长椅是让观众并肩坐而设计的，但在他们周围却出现了一个小小的空间，没人靠近。

噪声比炎热和拥挤更让人难以忍受，四面八方盘绕着嗡嗡声。罗根尽全力控制自己，才没用双手堵死耳朵，钻到长椅下。巴亚兹俯到他耳边。“你们的决斗不是这样吗？”他的嘴离罗根耳朵不到六寸，但几乎只能喊。

“哈。”即便是罗根对战三树鲁德，即便贝斯奥德的一大半士兵围成超大的半圆，又吼又叫，用武器敲打盾牌围观，即便头顶上乌发斯的城墙站满了人，观众也不及现在一半多，更不及现在一半吵。他杀死没心肺沙玛，像宰狗一样宰掉对方时，围观者不到三十人。回想往事，罗根身子发抖，不由得耸起肩膀。那些疯狂的、不知疲倦的劈砍，舔舐十指的鲜血，狗子惊恐的目光，还有贝斯奥德哈哈大笑的祝贺。他还能尝到血味，不禁颤抖着用力擦嘴。

从前的决斗观众虽少，赌注却高昂得多。斗士的生命是其一，此外还有土地村庄的归属和整个氏族的未来。他和巴图鲁的决斗观战者不满一百，但那血腥的半小时或许是整个北方历史的转折点。倘若他输了，倘若霹雳头杀了他，一切会不会截然不同？倘若黑旋风、寡言哈丁，甚或其他人让他入了土，贝斯奥德还能顶上金帽子、自立为王吗？联合王国还会跟北方人打仗吗？这些想法让他头痛欲裂，并且愈演愈烈。

“你没事吧？”巴亚兹问。

“嗯。”罗根低声说，但仍旧在热气中颤抖。这些人来看什么？不过是找乐子。没人觉得罗根那些决斗有什么乐子，贝斯奥德可能除外。只有贝斯奥德除外。“这跟我的决斗不一样。”他喃喃自语。

“什么？”巴亚兹问。

“没什么。”

“唔。”老人扫了人群一眼，捋捋灰色短须，“你觉得谁会赢？”

罗根根本不关心，但只要能摆脱回忆，做什么都可以。于是他瞥向围栏内蓄势待发的两名选手。他们离他不远，在城门口遇到的英俊骄傲的年轻人正是其中之一，另一人看来身强力壮，脖子极粗，神情颇为无聊。

他耸耸肩：“我说不准。”

“什么，你说不准？血九指说不准？赢过十场决斗的斗士说不准？北方最让人恐惧的人说不准？呃？要知道一对一单挑本质上都一样！”

罗根瑟缩了一下，舔舔嘴唇。血九指似乎很遥远，却没到他希望的那么远。他嘴里仍弥漫着金属味、腥咸味和血味。点到为止和将人劈开，本质上不一样。他再次打量两名选手。骄傲的年轻人卷起袖管，弯腰触碰脚趾，又左右旋身，鼓足劲抡了抡胳膊，一位身穿一尘不染的红色制服的老兵在旁边看他。另一位身材高挑、面带忧虑的战士将长短两把细剑递给年轻人，年轻人以惊人的速度在身前挥舞了几下，寒光闪闪。

他的对手只站在那里，倚住木围栏，不紧不慢地摇晃粗脖子，懒洋洋地打量周围。

“谁跟谁啊？”罗根问。

“大门那头的自大蠢驴是路瑟，快睡着的是葛斯特。”

谁是大众宠儿一目了然。路瑟名字的呼声盖过了喧哗嘈杂，他细剑的每个动作都引来掌声与欢呼。他是如此迅捷、灵巧、机敏，然而大块头懒散的姿势暗藏杀机，某种黑暗的东西在他半睁半闭的眼睛里闪烁。罗根宁愿跟路瑟打，尽管对方速度奇快。“我选葛斯特。”