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“快投降吧，不然我他妈的立即砍了你！”尚克尔吼道，双臂紧扼莱恩的脖子。苏格兰人挣扎着，咒骂着，双手仍然紧握成拳，骨头开裂的下颚不自然地下垂。“可不是只有你有刀，你个废物胖子！”

斯特莱克拿出一副手铐。他从特别调查局退役时拿走的东西不多，这是其中最昂贵的一件。他和尚克尔一起使劲才按住莱恩，把他的双手拗到背后，铐上。莱恩不停地挣扎着，脏话源源不断。

两人终于不用再按着莱恩。尚克尔对准他的横膈膜使劲踢了一脚，凶手虚弱地喘了口长气，终于安静片刻。

“你没事吧，本森？本森，他伤着你哪儿了？”

斯特莱克靠着烤箱瘫坐在地。他的耳朵和右手都流血不止，但最糟糕的还是已经肿起来的鼻子。鲜血流进嘴里，让他难以呼吸。

“给，本森。”尚克尔四处转了一圈，拿着一卷手纸回来了。

“谢了。”斯特莱克鼻音厚重地说。他用大量的手纸堵住鼻孔，低头看着莱恩。“很高兴能再见到你啊，雷。”

莱恩仍然喘不过气，什么都没说，秃头在月光下微微发光。

“你不是说他叫唐纳德吗？”尚克尔好奇地问。莱恩在地上扭动着，尚克尔又踢了他的腹部一脚。

“是啊，”斯特莱克说，“别再踢他了。你把他踢坏了，上庭负责的可是我。”

“那你为什么叫他——”

“因为，”斯特莱克说，“——什么都别碰，尚克尔，我不想让你留下指纹——因为唐尼还有另一个身份。他不在这儿时，”斯特莱克走到冰箱前，伸出还戴着橡胶手套的左手，握住冰箱门把手，“他可是退伍的英勇消防员雷·威廉斯，和哈兹尔·弗利一起住在芬奇利。”

他打开冰箱门，用左手拉开冷冻室。

里面是凯尔西·普拉特的乳房，和无花果一样发黄干瘪，萎缩成两块干皮。旁边是莉拉·蒙克顿的手指，涂着紫色的指甲油，上面有莱恩的深深牙印。再往里还有一对耳朵，上面挂着塑料甜筒形状的耳环。最后是一块残缺的肉，隐约可以分辨出鼻孔的模样。

“操他妈的老天，”尚克尔说，在斯特莱克身边弯腰看着，“操他妈的，本森，这是——”

斯特莱克关上冰盒和冰箱门，转头看着俘虏。

莱恩一动不动地趴着。斯特莱克毫不怀疑他正用那狐狸般的邪恶头脑思考，要怎样才能将眼前的绝望境地变得对自己有利，要怎样才能狡辩说是斯特莱克陷害他，是斯特莱克栽赃，或污染证据。

“我应该一开始就认出你的，是不是啊，唐尼？”斯特莱克说，用手纸裹住流血的右手。月光透过脏兮兮的窗户照进来，斯特莱克终于有机会仔细观察莱恩那张熟悉的脸，尽管那张脸已经因类固醇和缺乏锻炼堆上了厚厚的脂肪。肥胖，干燥皮肤上的皱纹，为了掩盖红疹而留的胡子，仔细剃过的光头和装出来的迟缓动作，这一切让他看起来比实际年龄老十岁。“在哈兹尔家，你一打开门，我就该认出你，”斯特莱克说，“但你遮住脸，一直哭哭啼啼地擦眼泪。你用的是什么办法？往眼睛里抹点东西，让它们肿起来？”

斯特莱克掏出烟盒，示意尚克尔，然后自己也点了一支。

“我现在想起来，你那东北部的口音有点夸张。是在盖茨黑德学的吧？他一直很有模仿才能，我们这位唐尼，”他告诉尚克尔，“你真该听听他模仿奥克利下士。听说简直是活灵活现。”

尚克尔的目光在斯特莱克和莱恩之间转来转去，充满好奇。斯特莱克抽着烟，低头看着莱恩。他的鼻子阵阵作痛，疼得眼泪都出来了。他想先听杀手说句话，再打电话报警。