埃斯沃斯·托黑

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他紧紧地攥着拳头，好像手掌的皮肤和他紧握着的钢条连在了一起。为了站稳当些，他使劲向下踩着，平滑的岩石向上顶着他的脚掌，他感觉到的不是身体的存在，而是血流的紧张——他的膝盖、手腕、肩膀和手中握着的电钻——感觉到电钻在长时间地颤动，也感觉到胃在颤动，肺在颤动。他面前岩层的笔直线条消失了，在颤抖中变成了锯齿的条纹。他感觉到电钻和他的身体聚成一股单纯的意志——压力，那钢铁的钻头正慢慢下沉到花岗岩中。这就是霍华德·洛克的全部生活——他两个月以来每天的生活。

阳光下，他站在那块炙热的石头上。他的脸已被晒成了青铜色。打着补丁的衬衫由于被汗水浸湿而大块地粘在了后背上。周围凸起的采石场里，岩石互相碰撞着。这里没有曲线、青草和泥土，而是一个只有石头平面的、棱角分明的、简化了的世界。这些岩石不是经过若干世纪风化沉积而成，它是在一个未知的深度里逐渐冷却后的沉淀。它被抛掷，被挤压出地表。它仍然保持着自然暴力的外形，以对抗人类在它表面施加的暴力。

每一处的切割都产生出整齐的平面，每一次重击都形成了笔直的线条，连续的打压使石头裂开，电钻发出低沉的、持续的嗡嗡声，紧张的声音穿过神经，穿过头颅，似乎那颤抖的工具正在慢慢粉碎石头和拿着工具的人们。

他喜欢这个工作。他有时感到这是肌肉和岩石之间的一场摔跤比赛。到了晚上，他累极了。他喜欢那种精疲力竭后身体空空如也的感觉。

每天晚上，他都会步行两英里，从采石场回到工人住的小镇。他穿越那片树林，脚下的泥土令他觉得柔软而温暖。在采石场度过一天后，他会有一种奇异的感觉。每天晚上，他会暗自发笑，似乎感觉到一种别样的快乐。他低头看自己脚踩着的地面，地面似乎也做出回应——它们让步了，身后留下的隐约可见的脚印便是让步的标记。

他住的那间房子的阁楼上有个浴室。地板上的漆早就已经脱落了，只剩下灰白的木板。他在浴盆里躺了很长时间，让凉水将他身体上的灰尘浸泡掉。他头向后仰，闭着眼睛，靠在浴盆边上。全身的疲倦渐渐消除，只剩那种让全身紧张的疲倦缓缓远离肌肉的快感。

他和采石场其他的工人一起，在厨房里吃了晚饭。他一个人坐在角落里，大炉灶上烧着油，发出噼啪的声音，使房间的其他部分都藏在湿热的阴霾之中。他吃得很少，但喝了很多水，干净的玻璃杯里那闪着光的、凉凉的液体让他有些迷醉。

他躺在一个小木床上。屋顶上的天花板是倾斜的。下雨时，他能听见雨水落在房顶的声音，要费好大的劲才能意识到雨滴并没有落在自己身上。

晚饭后，他有时会去屋后的树林里走走。他会趴在地上，胳膊肘向前撑起，双手托着下巴。他观察眼前绿色草叶上的花纹。他朝它们吹了口气，看到草叶颤了颤，又停了下来。他翻了个身，平躺着，感受到身下地面的温热。头顶上，叶子还是绿色的，但那是浓密的绿，好像要在黄昏将它融解之前，浓缩成最稠密的颜色。在发亮的柠檬色天空的映衬下，树叶一动也不动：那耀眼的苍白突显出光线在渐渐变得黯淡。他向下压了压屁股，后背紧贴身下的泥土；泥土似乎试图抵抗，但最终还是让步了。这好似一种无声的胜利，他感到腿部的肌肉有一种隐约的快感。

有时，但不是经常，他会坐起来长时间不动。然后他浅浅地笑了，笑得像一个行刑人正在看着面前的罪犯。他想到了时光一天天过去，想到了他一直在设计的建筑，也许应该那样做下去，也许永远都不能了。他怀着好奇和冷静，漠不关心地看着那不招而至的痛苦。他自言自语：“哦，又来了。”他想看看那种痛苦能持续多久，这给他带来了一种奇怪而又生硬的快感。看着自己跟它抗争，他忘记了那是自己的痛苦。他轻蔑地笑了，没有意识到他在嘲笑自己的痛苦。这样的时候很少，但是当它们来临的时候，他就觉得他在采石场，他必须要钻开花岗岩，他得用楔子劈开自己身体内的某种东西，那种东西一直在呼唤他的怜悯。