黄卡人

闪亮的弯刀落在仓库的地板上，映出一道鲜红的火焰：那是仓库中的黄麻、罗望子和扭结发条在燃烧。如今，那些人全都来到了这里。那些头上戴着绿头带、手持标语和沾满鲜血的弯刀的人。他们的叫喊声在仓库里回响着，在街道上回响着。大儿子已经死了。而翠花，尽管他无数次拨打她的电话号码，但始终无法联系上她。女儿们的头颅在他面前被斩开，鲜血喷溅，如同感染了锈病的榴梿喷溅水疱。

火焰愈发猛烈。黑色的烟雾在他身体四周翻腾。他在自己名下的仓库办公室里奔跑着，穿过装在柚木盒子里、安装着铁质踏板的计算机，穿过一堆堆他手下雇员连夜烧毁文件后留下的灰烬——那是为了抹去所有曾帮助过三荣帆船公司的人的名字。

他奔跑着，炙热的空气和烟雾开始让他窒息。他钻进自己华丽的办公室，冲向百叶窗，慌乱地摸索着黄铜窗钩。他用肩膀猛撞蓝色百叶窗，与此同时，仓库正被大火吞噬，那些棕色皮肤的人正从门口蜂拥而入，手中挥舞着被血染红的匕首……

陈福生醒过来，大口喘着粗气。

一块水泥的尖利棱角顶在他的脊柱关节上。一条汗津津的大腿压在他脸上，让他喘不过气来。他推开那个陌生人的腿。汗水在黑暗中闪闪发光，使他可以分辨出周围这些不安的、挪动着的人体。他们打嗝、呻吟、放屁，肉体贴着肉体，骨头顶着骨头，活着的、耐不住闷热死掉的，全都挤在一起。

一个人咳嗽起来，肺里的湿气和嘴里的唾沫喷到了陈的脸上。他的前胸后背都被周围陌生人赤裸的、黏糊糊的肉体挤压着。他强压下自己对幽闭的恐惧。他强迫自己安静地躺着，缓慢地深呼吸，尽管吸入的空气热得像一团火。即使满脑子都是死里逃生后的恐惧，他还是强迫自己忍受这里的闷热和黑暗。其他人睡着，他醒着。其他人死了，他活着。他强迫自己安静地躺在原地，仔细聆听。

有自行车的铃声传来。那是在他身下很远的地方——足有一辈子那么远——这座大楼里万余人的身下。自行车的铃铛正发出悦耳的响声。他抓着装有自己全部家当的麻袋，从纠缠在一起的人堆里爬了出来。他迟到了。在他一生中，从不曾有、也不会有比这一次更糟糕的迟到。他把麻袋扛到瘦骨嶙峋的肩膀上，沿着沉睡肉体铺成的台阶摸索着往下走。他的凉鞋在肉体间穿行，从一组组家庭、一对对情侣、一个个蹲伏的饿鬼身旁经过。他不停祈祷着，希望不要把自己这把老骨头摔断。一步，一停。一步，一停。

人群中出现了咒骂声。密集的人体挪动着、翻动着。他在那些运气不错、找到地方平躺的人们身边找到一个落脚点，努力站稳身子。向下，继续向下，转过一个又一个楼梯转角，从他同胞们铺成的地毯上走过。一步，一停。一步，一停。又转了个弯。下边很远的地方出现一丝灰色的光。新鲜的空气开始亲吻他的脸颊，抚摸他的躯体。不知名的肉体所组成的瀑布开始现出它的真实形态，一个个男人、女人以坚硬的水泥为枕，拥挤地栖息在没有窗子的楼梯间里。慢慢地，灰色的光芒变成了金色。自行车的铃声愈加清晰响亮，就像二代结核病患者的咳嗽声。

陈福生从高楼里冲了出来。街道上是一群群卖粥的小贩、织麻袋的手艺人和运土豆的手推车，他身处其间，双手按着膝盖，喘息着。这里尘土飞扬、落满被践踏的粪便，陈却心存感激地大口大口吸入这条街道的空气。汗水像瀑布一样从他身上往下淌，汗珠从他的鼻尖上滴了下来，打湿了红砖铺就的人行道。炎热的天气是能闷死人的。对于老年人更是如此。但他已经从那座火炉中逃了出来。尽管旱季的户外依旧炽热，但至少他不会被烤熟了。