第一法师 First of the Magi

湖光潋滟，险峰攒聚，草木扶疏。放眼望去，波平如镜的湖面灰蒙蒙的，雨滴入水，激开阵阵涟漪。毫无疑问，这样的天气罗根看不出多远，对面湖岸也许就在百跨开外，但平静的水看来不是一般的深。

深不可测。

罗根早就放弃了遮雨的努力，任雨水浸透头发，顺脸流下，从鼻尖、下巴和指头滴落。他又湿又累又乏，饥饿如影随形。仔细想想，饥饿总与他形影不离。他闭上眼，任雨打在皮肤上，听雨拍打鹅卵石的滴答声。他跪在湖边，拔去酒瓶塞子，将酒瓶按入湖面，灌满水时瓶口荡起一股气泡。

马拉克斯·魁跌跌撞撞走出灌木丛，呼吸又急又浅。他一下子瘫跪倒地，在树根间匍匐前行，于鹅卵石上咳出浓痰。他咳得实在厉害，似乎要把肠子咳出来，肋骨都在咯吱响。他脸色比初遇时更苍白了，人足足瘦了一圈。罗根也瘦了不少，毕竟这是非常时期。他走向憔悴的门徒，盘腿坐下。

“让我歇会儿，”魁闭上凹陷的眼睛，头倒向后面，“就一会儿。”他张着嘴，瘦若干柴的脖子上青筋毕露，活像具干尸。

“别歇太久，要不你永远都站不起来。”

罗根递去酒瓶，魁甚至没抬手接，罗根只得把它放到他嘴边，并抬起瓶身。魁皱眉咽下一口，立刻咳嗽起来，头又耷拉在树上，仿佛石头般沉。

“清楚现在的位置吗？”罗根问。

门徒朝湖水眨了下眼睛，好似此刻才注意到湖：“一定是湖北端……应该有条小道。”声音低沉下去，成了喃喃自语。“南端有条用两块石头标记的路。”咳嗽突然加剧，费了很大劲才平复。“沿那条路过桥，就到了。”他嘶声说。

罗根顺着湖岸，望向那些淌着雨水的树：“多远？”没有回答。他抓住病人瘦骨嶙峋的肩膀摇。魁睁开眼，恍惚地朝上看，像是在努力集中精神。“多远？”

“四十里。”

罗根倒吸口气。魁不可能再走四十里——再走四十跨已是谢天谢地，只需看看他无神的眼睛就知道。罗根估计他快死了，至多能撑几天，比他强壮得多的人也常常发烧而死。

四十里。罗根用一根拇指摸着下巴，认真思索。四十里。

“见鬼。”他低声骂了句。

他拖过背包打开。食物所剩无多：几条硬干肉、一块发霉的黑面包。他望向湖面，如此平静，看来至少最近几天不会缺水。他从包里拉出那口沉重的锅，放到鹅卵石上。他们相依为命很多年，但现在没东西煮了。在荒野里，你不能对任何东西产生感情。他又把绳子远远掷入灌木丛，将轻了不少的背包扔到肩上。

魁再次闭上眼睛，呼吸十分微弱。罗根仍记得自己第一次被迫丢下人的情景，历历在目，恍若昨日。奇怪的是，他虽记不清那男孩的名字，但男孩的脸却深深印在脑海里。

山卡砍了男孩的大腿，砍下一大块肉。男孩一路呻吟，直到再也无法行动。由于伤口慢慢恶化，他已逃不过死神的魔掌，他们不得不丢下他。没人责备罗根。男孩太小，本不该就此丧生，但霉运随时可能降临到每个人头上。他们默默无言地垂首下山，任男孩在山上痛哭。直到走出很远，罗根还能听到他的哭喊。现在仍能听得到。

战争就是这样。在寒冷的时节，长长的行军队伍中不时有人掉队。一开始掉到末尾，接着开始落后，最终完全失踪。冻伤，生病，还有伤员。想到这里，罗根开始颤抖，不由得紧了紧肩膀。一开始他尽力去帮他们，后来却开始庆幸自己没成为其中一员，到最后他直接跨过尸体，看都不看一眼。他看向马拉克斯·魁。荒野中又一具尸体，没什么可说的。你必须现实一点。

门徒从断断续续的沉眠中醒来，挣扎着想起身。他的手颤得厉害。他抬头望向罗根，眼带泪光。“我起不来。”他嘶哑着说。