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“这个奎斯特已经离开十天了，”他若有所思地说道。“所以，他仍然以为房间是空的，啊哈？”

“根据登记簿，它确实是空的，”我说。

他鄙夷地哼了一声。“楼下那个醉鬼大概一个月都没看过登记簿了。那么——等等。”他的目光一凛，一只手在行李箱周围随意摸索，随手拍了拍手枪附近的衣物。当那只手挪开时，手枪便不见了。

“我一早上都晕晕乎乎的，否则我早该知道了，”他说。“你是个侦探。”

“好吧，就算我是。”

“找我干吗？”

“没事，只是好奇你为什么住这间房。”

“我是从走廊对面的215房搬过来的。这间房比较好。就这么简单。满意了？”

“非常满意，”我一边说，一边盯着那只随时可能接近手枪的手。

“是哪一类侦探？城里的？让我看看证件。”

我没有答话。

“我觉得你拿不出证件。”

“即便我向你出示，你也会说那是假的，你就是那种人。那么，你就是希格斯。”

他一脸惊讶。

“乔治·W·希格斯，”我说，“在登记簿上有，215号房。你方才告诉我，你是从215号房搬过来的。”我四下打量着房间。“要是这里有块黑板，我可以写给你看。”

“严格来说，我们没必要斗嘴，”他说，“当然，我就是希格斯。很高兴认识你。你叫什么？”

他伸出了手。我与他握了握手，不过似乎并非是我期待已久的一刻。

“我叫马洛，”我说，“菲利普·马洛。”

“你知道吗，”希格斯彬彬有礼地说，“你是个他妈的大骗子。”

我哈哈大笑。

“我可不吃你嬉皮笑脸这一套，老弟。你有何贵干？”

我掏出钱包，递给他一张我的工作名片。他仔细看过后，用名片边缘敲了敲他那颗烤瓷牙。

他沉吟道：“他大概去了哪儿。没跟我讲。”

我说：“你的语法跟你的假发一样松松垮垮。”

“你要是知道好歹的话，就别打趣我的假发。”他咆哮道。

“我不会吃了它，”我说，“我还没饿到那分上。”

他向我走近一步，右肩一沉。脸上怒火中烧，嘴角向下耷拉着。

“别揍我。我有保险，”我对他说。

“哦，见鬼。又一个疯子。”他耸耸肩，嘴角又恢复了正常。“你究竟想干什么？”

“我要找这个奥林·P·奎斯特。”我说。

“为什么？”

我没有回答。

过了一会儿，他说：“好吧。我本人是个安分守己的人，所以我才搬出来了。”

“也许你不喜欢大麻烟。”

“这个，”他空洞地说，“还有其他事。这就是为什么奎斯特走了的原因。让人尊敬，就像我一样。我想，有几个粗鲁的男孩威胁了他。”

“我明白了，”我说。“所以他没有留下转递地址。他们为什么威胁他？”

“你刚才提到了大麻烟，不是吗？他会不会去总部了？”

“在海湾城吗？”我问道，“他为什么要大费周章？好吧，谢了，希格斯先生。走了很久吗？”

“不久，”他说。“不，不是很久。只是有段日子了。”

“你做什么营生的？”我问他。

“营生？”他看起来很受伤。

“是啊，你靠什么来圈钱？你怎样谋生？”

“你误会了，老兄。我是一个退休的验光师。”

“所以你有一把点四五口径的手枪吗？”我一指行李箱。

“别跟我耍嘴皮子，”他板着脸说。“这是家里传下来的。”他再次低头看了看名片。“你是私家侦探吗？”他若有所思地说。“你平时都接些什么活儿？”

“所有算得上正当的活儿，”我回答道。

他点点头。“‘算得上’是个灵活的词儿。‘正当’也是。”