27 血屋

走回屋时，疲惫忽然像一条铅制的毯子裹在她身上。咖啡因、肾上腺素，甚至刚刚塞进肚子的汉堡全都失了效。倦意像攀缘的藤蔓缠住她的骨头，越缠越紧，仿佛要把她拽倒在地，把她扯碎，让她零落成泥化为尘土。

她本想去叫醒格罗斯基，可有什么意义呢？已经是后半夜了，她困得要命。

该睡觉了。

她把格罗斯基的钥匙扔在桌上。妈的，我好像把他的车丢在咖啡馆了。又多了一个不叫醒他的理由。

眼皮儿越来越沉，她摸索着爬上昏暗的楼梯。脚下的木头吱吱呀呀抱怨个不停。头脑中各种念头飞来飞去，一会儿是路易斯，一会儿是雷恩，一会儿又是加比。哦，加比。我真该给她打个电话。

她走向走廊尽头，走向妈妈的房间。她不想在楼下睡了，今晚不行，今晚她需要一张真正的床。

手落在门把手上。那是一个维多利亚风格的黄铜把手，上面装饰着方形的花瓣。

门缓缓开向黑暗，一股刺鼻的气味扑面而来。

这是米莉安无比熟悉的气息，它忧伤而又亲切。首先钻入鼻孔的是空气中的血腥味儿，其次还有难闻的人类排泄物的气味：屎、尿、汗。随之而来的才是声音——

耳边嗡嗡作响，仿佛进入了苍蝇的王国。

米莉安伸手摸向电灯开关。

灯光洒满房间。

但鲜血已经捷足先登。

格罗斯基躺在被子上，双臂像十字架一样向两边张开，一条腿以令人不适的姿态压在身下。墙上、天花板上、床头几的深色樱桃木上，以及床柱上全是血迹。枕头鼓鼓囊囊摆在一旁，上面是格罗斯基的头。

他的头并没有和身体连在一起。

他的嘴巴扭曲张开，仿佛在发出无声的永恒的咆哮。眼球已经不知所终，眼睑肿胀，眼窝看起来像张开的嘴巴。几只苍蝇落在他的额头，在毫无生命的皮肤上得意忘形地跳着死亡之舞。

（别告诉任何人，格罗斯基，但我觉得你还好。）

震惊犹如荡涤一切的波涛席卷而来，米莉安顿时倦意全消。她浑身的肌肉突然紧绷，又突然放松，好似脱了水的沙土。她想干脆散成万千碎片，像尘土一样钻进地板的缝隙。

大脑中闪过一连串问题：谁干的？为什么？会是雷恩吗？难道我小瞧她了？她到底是什么怪物？

这会不会只是一场梦？她想大骂，别他妈逗我了。也许入侵者能听到，从而结束这场可恶的表演。可这一刻她好像失了声，怒吼变成了喃喃低语。

楼梯上传来脚步声。

米莉安缓缓转身。

不。

“你已经死了。”她说。

（你已经死了，雷恩说。）

“可我不是好好站在这里吗？”哈里特·亚当斯说。

哈里特·亚当斯，说起她，便不得不提一提那个曾经试图杀害路易斯，但最后却被米莉安给干掉的臭名昭著的欧洲大毒枭英格索尔。哈里特是他手下最得力的两个杀手之一。哈里特·亚当斯自以为很聪明，她给米莉安留下一把手枪，并坚信米莉安会用这把枪自杀，可没想到米莉安竟隔着门给了她一枪。子弹像一只铅制的大黄蜂从哈里特的耳朵钻进脑袋，她临死之时留下莫名其妙的四字遗言：地毯，面条。她绝对死了。米莉安亲手杀的她，就在松林泥炭地的那栋房子里，当鲜血和脑浆从她耳朵里流到地板上时，米莉安就站在她旁边。

可我不是好好站在这里吗？

这女人蛇蝎心肠。乌黑的头发像头盔一样罩在头顶，发型斧劈刀砍，脸色苍白得像骨灰坛。她穿着劳动布裤子，栗色毛衣，顶着一张毫无表情的死人脸，看上去冷若冰霜。

她手里拿了一把弯弯的大砍刀。

刀刃上沾满正在凝结的血。

米莉安吓得胆战心惊，后背直冒凉气。