第十六章（第2/4页）

道林吃了一惊，往四周看了看。“就这儿吧。”他说着，匆忙跳下车，按约定额外给了车钱，然后快步朝码头的方向走去。一艘大商船尾部有灯火在闪烁，光影在水洼里摇曳成碎片。一艘待航的汽船里在烧着煤，冒出红色火光。泥泞的人行道看起来像块湿漉漉的防水布。

他匆匆朝左边走去，不时回头看有没有人跟着。大约七八分钟后，他来到了一间夹在两处废弃工厂间的破败小屋前。顶层有扇窗户亮着灯。他停下来，用特殊的方式敲了敲门。

过了一会儿，他听见门廊里有人走来，从钩子上解下门链。门无声地开了，他没说一个字，走了进去。开门的人身材矮胖，模样奇怪，他过去时，那人往后一退，隐没在了阴影之中。门厅尽头挂着一块破旧的绿帘子，道林从街上带进来的风把它吹得摇来晃去。他撩起门帘，走进一个低矮的狭长房间，这里以前似乎是个三流舞厅。四周的墙上挂着亮晃晃的汽灯，咝咝作响，映照在正对着的沾满苍蝇屎的镜子里，显得暗淡变形。后面是沾满油腻的螺纹铁盘，灯光在上面抖动着。地板上，到处都是被踩进泥里的赭色木屑，脚印周围沾着深色酒渍。几个马来人正蹲在一个小炭炉旁玩着骨牌，说话时露出白牙齿。角落里，有个水手把头埋在臂弯里，趴在桌上。占去房间整整一边的，是一个画得俗不可耐的酒吧，旁边站着两个形容憔悴的女人。她们正在嘲笑一个老头，他正一脸厌恶地搓着外衣袖子。“他以为红蚂蚁爬身上了呢。”道林从旁边走过时，听到一个女人大笑着说。老人惊恐地看着她，呜咽起来。

房间尽头有一座三级小楼梯，通向一间阴森的内室。道林急冲冲地跨上摇摇晃晃的阶梯，一阵浓浓的鸦片味扑面而来。他深深地吸了口气，鼻孔兴奋地直抽。进去时，一个长着一头光滑黄发的年轻人正倾身就着灯点上细长的烟杆，他抬头看了看道林，迟疑地冲他点了点头。

“你在这儿，阿德里安？”道林低声说。

“我还能上哪儿？”他懒洋洋地回答，“现在，那群家伙没一个理我了。”

“我以为你离开英国了。”

“达林顿袖手旁观，最终是我兄弟付的账单。乔治也不和我说话了……无所谓，”他叹了一口气，补充道，“人只要有这东西，就不需要朋友。我以前的朋友是太多了。”

道林皱了皱眉，环顾四周，破烂的床垫上躺着各种奇怪姿势的人。七扭八拐的四肢、大张的嘴、呆滞无神的眼睛，这些都吸引着他。他明白他们是在何种奇怪的天堂里受苦，又是何种阴暗的地狱教给了他们新型欢乐的秘密。他们的情况比他好。他被囚禁在思想之中，记忆就像一场可怕的疾病，正吞噬着他的灵魂。他仿佛不时地能看到巴兹尔·霍华德的眼睛在注视着他，他觉得自己不能待在这儿。阿德里安·辛格尔顿的在场让他不安。他想在一个没人知道他是谁的地方，他要逃离自我。

“我还是到别的地方去。”他顿了一下说。

“码头？”

“是。”

“那只疯猫肯定在那里。他们现在不让她在这儿了。”

道林耸了耸肩：“我对会爱上别人的女人已经厌倦，会恨的女人才更有趣。那边，这东西也更好。”

“差不多吧。”

“我更喜欢这东西。来吧，喝点什么。我得喝点什么。”

“我什么都不想喝。”年轻人咕哝着。

“没关系。”

阿德里安·辛格尔顿疲惫地站起身，随着道林来到酒吧。一个混血儿裹着破烂的头巾，穿着脏兮兮的宽大衣，把一瓶白兰地和两只酒杯推到他们面前，满脸谄笑地向他们打了个招呼。女人们悄悄贴上来，开始搭讪。道林转过身，背对着她们，与阿德里安·辛格尔顿小声说话。